Forum Grand Corps Malade et slam

très beau et très poétique, Pil's

Merci beaucoup Nicole

un souffle magique.

Merci l'ami max", un texte écrit sur face bouc,



Je serais un dragon, je serais comme toi dans mon autre vie
Le diable cornu est un détail, et je roule des pouces en y songeant
Nous apprenons à mourir pour renaître meilleur, j'en ai envie
Ici les hommes sont visqueux et pathétique à tes souahits maman.

Je ne voulais pas venir, je n'aurais jamais dû t'écrire et t'aimer
Et maintenant je m'enfais gêné pat cette horreur que tu cherches
Leurs peaux sont des tombeaux de l'existence leur crâne éclaté
C'est mon esprit face à l'appel d'une illusion au bout de sa perche

Qu'est-ce que je veux? je ne me répète pas, crois ce que tu veux toi
Je veux mourir tout les jours de l'avoir aimer à ce point sans retour
Je veux perdre tous mes trésors dans les limbes de la maladie des Rois
Celle qui fait que l'oubli du monde assis dessus est un monde sans amour.

Vos dents claquent, mes doigts les frappent ces mots avec la rage dedans
Vous riez vous en avez pas les moyens même avec du botox sur vous
Pour noyer la vie terrifique qui vous pétrifie dans vos vains faux semblants
Aimerez vous ce poème d'amour à mort qui jette sa pisse sur vous.

Réjouissez vous! Demain la france est fasciste et je serais peut-être mort
Attaché pourtant à la terre, je ne connais pas de demi-chose de "Peut être"
Les choses sont ou non, mais vous n'êtes rien que ce qu'ils veulent, vous avez tord
Et j'ai raison d'avoir cette plaie quand vous parler d'un monde qui doit être

Vous le faites pour abrutir les autres de promesse, et pour qu'il vous convienne
Et moi je vois ça, je vois les enfants grandir pour qu'ils vous servent.
Je veux bien être un bouc émissaire, le cornu, l'âme vaine, mais jamais sale hyènes
Vous ne me prendrez El. parce qu'elle est pluriel, matériel et Eve.

Elle est ma puissance la pire et vous êtes dans ma mire et je suis un tireur d'élite
Je vise des astres sournois avec l'essence d'un cadran solaire une ombre parfaite
D'une sombre lumière qui hante les  faux prophètes, Putain, chère, je serais un Mythe
Et votre félicité, je vous la cracherais au visage en chantant à El. qu'elle est parfaite.

Je serais mort bientôt, mais el. vivra et je rirais si fort si loin si profondément
Que vos âmes trembleront de peurs et de doutes sur vos certitudes avilissantes
Vous n'êtes pas le monde, vous n'êtes pas ses maîtres, vous êtes juste immondes
Cherchant dans la crasse, la merde une cachette pour vos petites pensées navrantes.

Tu donnes envie d'aimer Pil's.