Forum Grand Corps Malade et slam

Il est la voix qui s’élève au milieu des odeurs de goudron, ce cœur qui gronde à crever le temps qui passe.
Il remplit sa gourde à la source, nous abreuve de beautés cruelles qui rafraîchissent nos âmes. Mystérieuse silhouette emplumée qui déploie des ailes infinies, ouvrant des portes inconnues pour pénétrer dans des jardins de rêves.
Il est celui qui donne aux enfants des fils de magie pour tisser des contes où les princes ne portent pas de noms, il forge des clefs qui ouvrent des lendemains de lettres et de pensées colorées.
Personne ne connait son visage, pourtant il nous ressemble quand ses mains lâchent des poignées d’incantations que son souffle  disperse dans toutes les directions.
Il est la promesse qu’on se fait quand la chance nous sourit, quand nos vies sont légères et  parfumées.
Il est la raison, le verbe juste et beau, celui qui sait les autres livres.
Sa voix se cogne contre les murs, fissure les palais bâtis sur des mensonges, résonne dans les ruelles en portant des chants d’éternité.
Il ne porte pas de nom, on l’appelle le maître d’enchantement sans pardon.