Forum Grand Corps Malade et slam

Alors Vincent Roca, encore une fois, pour ceux qui aiment
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Chronique sur Philippe Djian
Mercredi 1er avril 2009, « Le Fou du Roi » France-Inter

L’écriture, ça ne date pas d’hier. Du temps de Sophocle, la machine à écrire n’existait pas.
Qu’importe, le tragédien grec se lança dans l’histoire d’Antigone : il avait déjà un Créon
sous la main... De fil en aiguille, de plume en stylo, de Gutenberg en Azertyuop, ça n’a pas
beaucoup changé : on continue à noircir du papier pour blanchir des idées. Aujourd’hui,
Philippe Djian, alias l’homme de Djianderthal, du genre homo scriptus ininterromptus.
Tous les jours, quand 10h sonnent au cadran solaire, Philippe Djian s’enferme dans sa
caverne, s’assoit à son bureau, il est seul, face au mur nu. Il écrit à guillemets fermés. Il
s’astique le bulbe rachidien, et c’est un plaisir sans fin qui éclabousse le papier. Philippe
Djian se fout d’écrire des histoires. Il prend le gros diapason en os de Proust accroché au
mur, le diapason des autres, et il fait chanter la langue. Il fait s’entrechoquer les mots,
résonner les phrases, vibrer les chapitres, son écriture a des cordes vocales, il met du
souffle là où d’autres mettraient de la ponctuation, chair d’interrogation, nerf
d’exclamation, muscle de suspension… il ouvre grand les parenthèses sur la vie et ses
petites complications, l’amour, la mort, et autres joyeusetés, il décroche les apostrophes,
débagoule les cédilles, il donne des coups de poing à la ligne. Il a des mots à revendre, de
la langue fraîche à tous les rayons, des sujets en veux-tu en voilà, des questions sans fins,
des problèmes du jour, il n’y a qu’à se servir, c’est bien simple, sa caverne, c’est le Djian
Casino ! Il dit: « J’écris dix lignes et je suis heureux ». Moi à l’école, on me donnait 500
lignes à écrire, et c’était une punition… je n’écrirai plus asticot avec un h, je garderai le h
pour haricot, je n’écrirai plus asticot avec un h, je garderai le h pour haricot... Pour
Philippe Djian, l’écriture, c’est naturel. C’est bio : pas d’engrais chimique, de drogue dure.
Du pur jus de neurone, du sirop de synapse sans colorant, de la crème de moelle, du
concentré de cervelle… il conjugue l’écriture au plus que piaffé de l’introspectif, maniant
les auxiliaires naître et émouvoir, il sort la langue de sa gangue, la désenglue, il la
bichonne, met des appuie-tête aux épithètes, des abribus aux attributs, il choisit l’angle
d’attaque, pose sa caméra-stylo dans un coin de marge, il affronte le pluriel en combat
singulier, il fringue les phrases, attife les adjectifs, affine les infinitifs, il fait l’article,
soigne le verbe, oiseau de paradigme, responsable de coordination, c’est un artiste de
compléments qui règne sur les sujets, il vit de l’air du temps, fêtard du futur, passeur de
passé, il parfume l’imparfait, reprise le présent, il n’y a plus que les mots, il les cherche, il
les pèse, il se sustente aux substantifs, se subordonne aux subordonnées, installe sa
résidence dans la principale (il règle scrupuleusement la syntaxe d’habitation), il écrit au
burin, il transperce, il vrille, il creuse, il parle des Djian. Il y a tant de Djian ! Des Djian
simples, des braves Djian, des honnêtes Djian. Des Djian comme vous et moi. Et puis il y
a des Djian bizarres, de drôles de Djian, des Djian d’un autre âge, et tous ces messieurs
Djian de lettres, très souvent des Djian-chiants! Les Djian sont fous !
Vous copierez cinq cent fois : En Azerbaïdjan, l’étudiant Djian a vu l’adjudant Devedjian
adjugeant un adjuvant à un indigent d’Abidjan. En Azerbaïdjan, l’étudiant Djian a vu
l’adjudant Devedjian adjugeant un adjuvant à un indigent d’Abidjan…
J’ai gratté tellement de lignes quand j’étais gamin, je me disais que quand je serais grand,
je serais peut-être écrivain… Comme Philppe Djian, j’essaie d’écrire des choses qui aident
à comprendre, qui aident à vivre… L’autre jour, j’ai publié sur la table du salon un tout
petit livre, une sorte de roman-flash, il tenait sur un petit bout de papier. « Je ne suis pas là
à midi, il y a un poulet froid dans le frigo ». Mon fils l’a lu, ça l’a aidé à vivre. Bon ça
n’est pas du Proust, je sais. En le relisant ce matin, j’ai bien vu que c’était écrit à la vavite.
C’est maladroit : il y a un poulet froid dans le frigo. Le style est lourd, redondant ! Si
le poulet est dans le frigo, bien sûr qu’il est froid. Est-ce la peine de l’écrire ? Quitte à
mettre un adjectif, j’aurais pu écrire : « Il y a un poulet mort dans le frigo ». Oui, ça a
beaucoup plus de gueule. C’est rentre-dedans. L’écriture, c’est comme un vin. Il faut que
ça ait du tanin, que ça reste en bouche… « Il y a un poulet mort dans le frigo », ça ça a de
la cuisse !
Malheureusement l’écriture est galvaudée. Tout le monde écrit. Les librairies deviennent
des épiceries. La dernière fois que j’ai vu mon médecin, il m’a donné un poème qu’il
venait d’écrire. Une sorte de haïku :
Zoxan LP 8 milligrammes
Un’ boît’ renouveler 2 fois
Permixon 120 milligrammes
Un’ boît’ renouveler 2 fois
Il l’a intitulé : hypertrophie bénigne de la prostate. Là encore, c’est pas du Victor Hugo,
mais je reconnais que ça aide à vivre.
Vous me conjuguerez le verbe se poignarder à l’imparfait du subjonctif : « que je me
poignardasse, que tu te poignardasses, qu’il ou elle se poignardât, que nous nous
poignardassions, que vous vous poignardassiez…
Que vous vous poignardassiez… poignard d’acier… Voilà… Finalement, je n’ai pas fait
écrivain comme métier, j’ai fait artisan-tourneur-phraseur !

Je l'ai mis dans l'autre topic, mais je ne résiste pas à le mettre ici aussi

Saint Valentin (Pierre Arditi, Aïssa Maïga)
Lundi 8 février 2010, « Le Fou du Roi » France-Inter
Mon ami Michel est fermé le lundi. Il est pépiniériste à Soyaux, dans la banlieue d’Angoulême.
Son magasin s’appelle le Gairidon. Autant vous dire qu’hier, dimanche, il était ouvert. Non
seulement il était ouvert, mais il débordait sur le trottoir. Il mordait même un petit peu sur la
chaussée. La Saint Valentin et la fête des morts sont les deux mamelles du pépiniériste. Et
Michel, en fait de mamelles, ces jours-là, il a le décolleté en crue, le nichon conquérant, la gorge
déployée… Sa boutique passe du 95 B au 115 C… Oui, lui il est au 95 bis de la rue des Lilas, et il
s’étale jusqu’au 115 Ter… Le 115 Ter, c’est pas ter pour rien, c’est les Pompes Funèbres,
fermées le dimanche (eh oui ! pas de repos éternel le dimanche, c’est un comble !), alors il en
profite. Michel, les morts et les amoureux c’est son caviar, son foie gras, la mignardise sur le
terreau ! Eros et Thanatos sont ses danseuses. Il s’est fait tatouer sur ses poignets un lys crucifié
et deux ronces enlacées. Le 2 novembre et le 14 février sont ses solstices, deux jours à marquer
d’une croix noire et d’une rose rouge. Grâce à ses fleurs, les morts embaument et les coeurs
s’envolent, les gens mettent un peu de beurre dans les corbillards, et du bonheur dans les
lupanars… Il a ses deux pancartes fétiches : « Ouvert pour cause de décès », « Ouvert pour cause
de baisers », auxquelles il rajoute, quand il s’absente : « Le pépiniériste est dans l’espalier » et
pour faire fuir les mal lunés : « Attention, chiendent méchant »… C’est un poète, Michel ! Hier,
pour la Saint-Valentin, il s’est lâché ! Il a collé des affichettes partout dans sa boutique, avec des
variations sur le mot « Amour ». A.M.O.U.R. :
Association de Molécules et d’Orgueils à Usage Romanesque.
Addiction Momentanée aux Odeurs et Ukases d’un Ressortissant
Appétence Musculaire et Onirique pour l’Unisson Reptilien
Attirance Malaxage Osmose Urticaire Rejet
Assemblage des Muqueuses de deux Olibrius et Ululements Rattachés
Il compose des bouquets acronymes. Anémone, Marguerite, OEillet, Ulluque et Rose (je suis
comme vous, je ne connaissais pas l’ulluque, c’est une plante dicotylédone herbacée d'Amérique
du Sud, Michel dit qu’à la Saint-Valentin, tout ne doit être qu’ulluque, calme et volupté… De
toutes façons, vous ne le prendrez jamais en défaut ! Des fleurs qui commencent par U, il a en a
toute une flopée : Ulex, Ulmaire, Ulmeau, Ulotricale, Ulve, Urcéola sans oublier les petites
douceurs de la famille des Urticacées, orties, chanvre indien, cannabis, au Gairidon, même quand
c’est complet, on peut encore trouver une place haschisch au fond du magasin). Et pour la
Toussaint, son must est le bouquet MORT : Myosotis, Orchidée, Renoncule et Trèfle… Roulez
vieillesse ! Les clients de Michel l’appellent l’Adonis de la serfouette. D’abord, il faut reconnaître
que malgré son petit côté plante grasse, et son label soixante ans d’âge, il est pas mal foutu. Pour
le Jour de l’an, il a envoyé à ses clients une carte de voeux où il posait nu sur le rebord de la
cheminée de son salon. Il paraît que les habitués du lieu sont allé mesurer la largeur de la
cheminée pour voir si ça n’était pas une photo montage. Comme si Michel avait une grande
surface de flottaison ! C’est un obèse du coeur, pas du postérieur ! Mais il est comme ça Michel,
son cul sur la commode, c’est trop commun, sur la cheminée, ça a de la gueule ! Je lui accorde le
César du meilleur présentoir masculin. Mais surtout Adonis, c’est le dieu qui fut aimé à la fois
d’Aphrodite, reine de l’amour et de Perséphone, reine des Morts et déesse des Enfers (ne pas
confondre avec Perd-son-téléphone, le dieu de l’Enfer sur terre). Adonis-Michel brûle la vie par
les deux bouts, il vit d’amour et de mort fraîche : pour faire naître la vie, il enfouit les graines.
Moitié sage-femme, moitié fossoyeur. Croque-mort à crocus. Sépulteur à pétales. Il creuse des
tombes, pour y poser des berceaux. La vie des fleurs commence par un enterrement. Puis la fleur
éclot, elle s’ouvre, elle sèche, et à la fin du cycle : amen ! La fleur est close. Retour à la terre.
Michel est bi : il bêche, il bine, il griffe. Il cerne, il dame, il effeuille. Il pince, il praline, il
rempote… ça c’est l’amour ! Il ramasse, il coupe, il jette. Il ébourgeonne, il éboutonne, il élague.
Il fauche, il rabat, il sarcle… ça c’est la mort ! Michel dit que l’homme est né primevère et
retombera en primevère. Il pisse au lit, puis, quelques printemps et des brouettes plus tard, il
pissenlit… Entre temps, il mêle ancolie et giroflées, vipérines et camélias, il passe du coquelicot à
l’anémone, du muguet au bégonia. Il dit encore : Un jour, Narcisse des prés, on croise un nombril
de Vénus, on effeuille la marguerite, pensées sauvages, rêves d’immortelles, un baiser au fond de
la glycine, une chambre dans un hibiscus, boutons, fleurs, et fruits… Mais tout n’est pas rose,
tout n’est pas lys, le mimosa devient muflier, il y a de la fuite dans les orchidées, on se fait du
mouron, des soucis, par ici les orties, on demande chardon, on prend son dernier repas, des
genêts, et… on avale sa chicorée. On ne pensait pas voir la mort de cyprès, mais ils sont déjà
plantés au bord de la tombe, un cercuoeillet dans un trou de bruyère, un pavot de famille… résidu
de réseda, fin de ronce… C’est tout ! Sacré Michel ! Le Rimbaud du rhododendron… Sainfoin
des bocks et de la limonade, on est pas sérieux quand on a dit c’est tout !
Vincent Roca

il est vraiment très fort !

Comme il jongle avec tt ca !!

Oh, je ne connaissias pas, c'est magnifique!
et merci de ranimer ce topic

"Voleuse de lendemain"

Une berceuse aux notes fatales
Un chantage sublimal
Un baiser de trop au faux air familial
Une caresse rien de méchant
D'une adulte à un enfant
Aucun danger parait qu'on est du meme sang
Et je cours depuis ce jour
Je cours refaire le meme amour
C'est tout ce que je sais donner au monde et le monde me le renvoie
Et je cours après l'amour
Le genre qui resterait toujours mais tout ce que je sais donner au monde est ma honte qui n'est qu'à toi

Refrain :
Je reprends ma vie et tu resteras un voleur de lendemain
Quand je pars d'ici je ne me retourne pas, voleur de lendemain (bis)


T'as brouillé tous mes repères
Amour= satisfaire

Grace a toi j'ai peur de tout ce qui pourrait me plaire
Je vis comme si je n'avais pas le choix
Car je ne suis qu'un homme et un homme ca vie comme ca
Mais je ne suis un homme que depuis le jour ou je t'ai rendu ton batard d'amour.
Je le connais enfin le vrai je le donne et le monde me le rendra

Refrain :
Je reprends ma vie et tu resteras un voleur de lendemain
Quand je pars d'ici je ne me retourne pas, voleur de lendemain (bis)
Le silence tue l'amour
Le silence nous joue le pire des tours
L'amour revient toujours quand on vit un malheur au grand jour

Je reprends ma vie et tu resteras un voleur de lendemain
Quand je pars d'ici je ne me retourne pas, voleur de lendemain (bis)

"Corneille"

super

"Pas besoin de piper les dès, c’est toujours eux qui les lancent
tout est dit

""J’ monte sur scène en United Colors of Akhenaton

roi de la sape  et du partage  humain cool Akhenaton

Dernière modification par nouga (25-05-2010 10:42:18)

J'aime tellement Vincent Roca que je me demande si je ne vais pas rassembler ses textes dans un topic....
Voici quelque chose que j'ai découvert dans le best-of du Fou du Roi hier sur Inter, pour les 20 ans de l'émission
J'ai demandé à Flo s'il était capable de mettre un lien en audio, car ça vaut le coup d'écouter!
(imaginez un texte comme ça débité à grande vitesse!)

Chers Eric et Ramzy,

comiques frénétiques, déconneurs du décodeur, boute-en-trains électriques, chiards du Paf, poètes de la téci, feux follets fêlés, fous curieux, flous furieux, chère Princesse Erika Ramzy, bicéphale coqueluche montante du rire estampillé canal, branche hystérique, bouffons des bas-fonds, clowns de girofle, pupitres de la nation, chers jouteurs, lanceurs de vannes, franchisseurs de ligne jeune, fauteurs en hauteur, fomenteurs de troubles du comportement, chers Eric et Ramène-z-y Ramzy, guignols branquignols, décanilleurs de stars, frères siamois, si, à toi, et à toi aussi, duo de schnocks loufoques, de dingues louftingues, de frappés frappadingues, de flambards jobards, d’éléphanteaux marteaux, duo de choc opératoire, duo de docs qui débloquent au bloc, à grands coups de H, H comme hélico, comme hôpital, comme ach’ment super dément hyper méga top canon, chers angélique et Douste-Ramzy, rigolos gaulois, commis comiques, amuseurs de la galerie marchande, drôles de chez drôle, poilant, supermarrants, crétins désopilants, gratin des os pilés, chers Mellick et Amnésie, chers éventreurs de phonèmes, assassins de mots, des mots étranglés, éviscérés, énucléés, des mots d’Eric et ramassis d’incongruités linguistiques et toc, chers bordéliques et ramdam, Pic Eric et Colegramzy, Hystérique et ectasy, C’est Ikéa et rassis, Riez’en et Cramez-y, ad vitam aeteram-z’y, chers Afrique et Asie, Inspecteur Derrick et cramoisi, Téléphérique et Annecy, chers employés du gag abscons, bidouilleurs d’à-peu-près, chers Eric Judor et Ramzy Bedia, Judorange et Badiane, jus cador et banane, chers laveurs de carreaux, avaleurs de Roca, le vieux papy du calembour, Eric cantonnais et Ramz-y ta fraise, le Nabuchodinosaure du contrepet, chers Karim Hérésie, Ré et Casimir, Eric et Mirza, vous les men in black du bric-à-brac, les panthères rose de la névrose, les pokémons de l’hexagone, les predator du transistor, les chicken run de Fun, les baby Nova de Radio Nova, les serial killers de la chandeleur, les dalmatiens du bottin-mondain, les inspecteurs gadget de la Jet-Set, les Harry Potter du burger, les Navarro du bistrot, les Mister Bean du spleen, les Mac Gyver du jambon-beurre, les cow-boy du show bizness, les Mon p’tit picon bière, les woody Alien au QI de paramécie, les Barthez et Lilian Thuram-z’y du foot… foot… foutoir, chers lexiques et psychogram-z’y, chiropracteurs de la langue française, fossoyeurs d’alexandrins, auto-tamponneurs du verbe, briseurs de syntaxe, violeurs de vieille grammaire, castrateurs des attributs du sujet, écorcheurs de subjonctif, bouffeurs de cardinaux, monstres hâtifs du démonstratif, chantres de l’épithète à claques, poussif du possessif, anormaux tapés de l’onomatopée, inqualifiables califes qui voudraient prendre la place du qualificatif, barbares barboteurs en barboteuse barbouillés de barbarismes barbifiants et biberonnant aux borborygmes babillards, chers Robocop de l’apocope, Terminator de la métaphore, Lara Croft de l’apostrophe, Batman du coq-à-l’âne, Benny Hill du style, Razmoket du dialecte, Starsky et Hutch de la tchatche, cataclysme de la catachrèse, mais où est donc orn’Eric et caramzy ? Chers homériques anagramzy, Eric, de Montigny-le-Bretonneux, E.R.I.C. : Energumène Retors Immature et Caractériel, Ramzy, de Gennevilliers, R.A.M.Z.Y : Renégat Alternatif Monomaniaque Zarbi et Yop la boum, chers c’est encore loin l’Amérique tais-toi et ramz’y, après l’Olympia à quand le Carnegie Hall, Ho lala, je sens qu’ça vient, c’est féérique et ça m’scie, chers ésotérique et ashram-z’y, audionumérique et electro-cardiogramm-z’y, chers palpeurs de pépettes, machines à fric et dirham-z’y, planche à billets plein tarif, star-top du cauchemar-keting, jeunes pousses pousses, produits frais en tête de gondole, promo sur le rire, quinzaine du fandage de gueule, chers Panégyrique et Cinéram-z’y, Gérard Philippe du 52ème étage, infernaux scénaristes à risque, piétineurs de pellicule, émasculeurs de caméra, baratineurs de vitrine, dépeceurs de monuments, rampeurs de conduits d’aération, vermifugeurs d’abribus, Marguerite Duras de Shoppi, mais néanmoins enjoliveurs de Riaboukine, wonder boys de Marina Foïs (pour ces deux-là, il vous sera beaucoup pardonné !), chers enfants du millénaire, accapareurs de notoriété, alimenteurs de gazette, terreur des intervieweurs, je vous préviens tout de suite, pendant quatre minutes et trente secondes je vais en faire des tonnes comme vous, je vais mettre le souk, le feu, la tuerie, mais on me fait signe en régie que le temps qui m’était imparti est écoulé, tant pis Eric et Ramzy, vous n’y couperez pas la prochaine fois, je vais me gêner, c’est fini, générique et merci !

VINCENT ROCA (29 mars 2001)

super  les deux textes

Merci à vous les gars

~Flo-Creation~ a écrit:

nicole a écrit:

J'aime tellement Vincent Roca que je me demande si je ne vais pas rassembler ses textes dans un topic....
Voici quelque chose que j'ai découvert dans le best-of du Fou du Roi hier sur Inter, pour les 20 ans de l'émission
J'ai demandé à Flo s'il était capable de mettre un lien en audio, car ça vaut le coup d'écouter!
(imaginez un texte comme ça débité à grande vitesse!)

Voila voila ça arrive !

Ici en archive Winrar

Notes : Attention ce n'est que la partie concernant l'intervention de Vincent Roca !
Bonne écoute

C'est Flo le plus fort
merci beaucoup, cette chronique est de la pure tuerie

joli texte
merci Nicole

Connais-tu ça,
Ségnorita?
Les tournesols
Qui mirobolent,
Les capucines
Qui faraminent,
Les rossignols
Qui grenadinent,
Les églantines
Qui farandolent
Les campagnols
qui colombinent
Et les lucioles
Qui barcarollent?

Les ballerines
Qui parabolent
Des messalines
qui cavatinent
Des discoboles
Qui marylinent
Des opalines
Qui camargolent,
Des anatoles
qui lamartinent
Des gourgandines
Qui protocolent
Des aubergines
Qui scarlatinent
Ou des glycines
Qui gaudriolent

Michel Deville "fiesta" Poézies

Pour Nicole and Co


Alamo, fierté, résistance
On prend nos distances, chérit l’existence
On s’voit tous à Trinidad et Tobago
Mais beaucoup tombent à terre car leur tête est au magot
Alamo, fierté, résistance
On prend nos distances, chérit l’existence
On s’voit tous à Trinidad et Tobago
Mais ça perd son sang froid et s’précipite dans les fagots

Difficile de deviner l’mal être derrière un sourire
L’bonheur s’achète pas avec une malette bourrée d’fric
J’kiffe ma vie simple, le son dans mon système
J’ai tué mon passé, s’te plait demande pas si j’t’aime
On s’marie pas avec un fantome incarcéré
Près du train de l’ennui, ton cœur est passé
M’arrachant à la voie ferrée, déposé dans un jardin
Quand j’allais éclater 2 fils de pute avec un parpaing
Jamais violent, toujours sur mes gardes, j’ai fait du mal par mégarde
Rejeton du belsunce breakdown
Ma mère est née en bas, 17 rue Ste barbe et donc
30 ans après mes premiers rap près de la rue longue
L’impression qu’ma laissée l’adolescence : une perte de temps
Avec des cernes de sang, j’voulais qu’on soit fier de quand
J’monterais sur scène avec des projets plein les pognes
Mais merde ! j’suis resté longtemps dans les secteurs où ça cogne
Dans l’équipe, on a tous l’air équilibrés
Mais chacun porte ses merdes, jusqu’à ce qu’la mort vienne nous délivrer
La gamberge pousse à la surface les actifs
J’avais du mal à respirer, sous sédatif, ils m’ont placé
Puis l’élixir parégorique m’a cassé
J’ai fait « Sol invictus » en dépression, le moral fracassé
Me voila d’retour, les crasses sous serrures à 2 tours
Les basses ? C’est c’que la sève de mon hip hop a de lourd
J’sais pas où j’vais mais rappe jusqu’à pas d’heure
J’suis comme James Dean, sur l’asphalte, au volant de sa spider
J’défoncerais leur barrage, j’sais pas où j’me situe
La vérité ils l’ont fouettés si fort qu’elle ne crie plus
J’m’attends pas à c’qu’elle débarque toute grimée
Des MC comme FAF sont des mecs si sous estimés
J’aime le rap comme un lycéen kiffe son 1er amour
Mais tant d’Chippendales lui ont fait la cour
Que j’ai dû m’battre pour démontrer par A+B
Que ce rap gonflette ne vaut rien face au type scarifié
J’trace ma route avec ce poids sur mes épaules
Sans jamais ressasser le succès passé de l’école

(l'école pour leur album à grand succès : l'école du micro d'argent)



AKHENATON : ALAMO

MJ23 a écrit:

Difficile de deviner l’mal être derrière un sourire
L’bonheur s’achète pas avec une malette bourrée d’fric

quel texte!