Forum Grand Corps Malade et slam

Les enfants ont leur ami imaginaire, moi grande enfant j’ai mon ami virtuel
Un ami tendre parfois, taquin souvent, présent quand bien même il est absent.
Je l’imagine tantôt collectionneur , tantôt boxeur de mots , toujours amoureux,
Un slameur de talent qui jongle avec humour avec insectes et autres bêtes.
L’âge n’a pas de sens derrière l’écran où ni rides ni cheveux gris ne s’invitent.
L’adolescent est toujours là, chahuteur, farceur, entre silences et métamorphoses.
L’adulte aussi, conscient du Monde, de ses travers, démons et autres barbares.
S’il aime les gens du Nord, il dit du « Nord de la France », moi je lui chante.
Sensible à la misère, aux peurs entretenues  il n’a pas fait le deuil de ses idéaux.
S’il perçoit bien le son de sa montre, il sait aussi donner du temps au temps.
J’ai peut-être tout faux mais c’est ainsi que j’imagine mon ami pas si virtuel.

J'adore vos deux textes

On m'a toujours dit que les gens du Nord étaient les plus gentils
Moi je viens d'ce tendre pays, j'ai toujours eu peur de n'plus en faire partie
Quand j'ai eu l'âge de faire mes études, je suis montée sur Paris
On m'avait décrit les franciliens comme des barbares impolis

Finalement, les parisiens m'aident quand j'en montre le besoin
Je n'ai aucun sens de l'orientation et ils m’indiquent le bon chemin
C'est sûr que si j'arrêtais les passagers, insectes pressés, du métro parisien
Leur métamorphose les rendrait boxeurs des mots "désolée, à demain"

Seulement, le son du métro sur le quai rendrait le moindre provincial tout aussi pressé
Comme le slameur se dépêche de lire son texte pour laisser les autres parler et les écouter
J'ai trouvé le silence dans les rues de Paris alors j'ai fait le deuil de tous les clichés
Ah moins que, misère, je sois devenue parisienne et je ne remarque plus les incivilités!

Dernière modification par Miss' (05-08-2020 15:47:03)

Ahah je crois qu'ils apprécient ahah

Je me suis amusée à les mettre dans l'ordre avec un minimum d'autres mots

Le son du silence a-t-il un sens ?
Qui le trouve ? Qui le montre ?
Qui peut sortir de la misère
Quand on est rats ou cancrelats ?
Les insectes portent-ils le deuil
De leurs barbares métamorphoses ?
Kafka n'était pas tendre avec ses peurs
Qui rejoignent les nôtres à travers les âges...
Les mots d'un slameur n'y peuvent rien changer
Fut-il boxeur, diseur de contes
Cachant son jeu comme le soleil au coeur des gens du nord.